Cuando me pregunten cómo estoy…

sofia

He comprobado que las personas reconocen el brillo de tus ojos, saben que tiene un nombre y un dueño y no es extraño que reconozcan cuando ese brillo se ha secado, cuando ese brillo está en lo más cercano a lo que se conoce como lágrimas. Y que en efecto, la fecha de caducidad se ha aproximado. 

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Suena raro, pero a veces el reflejo en el espejo miente. Te miente. Es complice de tu tristeza, es complice de toda la invasión que casi no te deja dormir ni respirar y el muy incrédulo esconde ese par de ojos tristes, detrás de una media sonrisa. Inauténtica y falsa.

Es raro, pues me he mirado únicamente dos veces en toda mi vida. En fotografías y en ese reflejo del espejo, que tristemente, desde hace algún tiempo… me miente, me hace creer que estoy bien y me consuela sin decir nada. ¿Cómo creerle?

Y cuando me pregunto cómo estoy, quizás no necesite asentir con la cabeza, quizás ni deba recopilar los restos ni las dudas que en mi mente enredadas están… quizás lo único que deba hacer es ver mi reflejo intacto en el espejo, dejar pasar los ojos tristes e ignorar las manos temblando. Quizás el espejo tenga razón, quizás mi insomnio solo está harto de oír nuestras historias.

Quizás. Sí, estoy bien. Para qué tantas palabras, tantas explicaciones…

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Y es raro, pues cuando me miran. Saben que mi alma ha sido regada, que en mis recuerdos están en constante guerrilla con tus imágenes, con tu mirada. Ellos lo saben, ellos entienden la problemática por la que paso.

Saben que algo no está en orden… y se debe a la opacidad de mis ojos, a la carencia del esplendor que cantaba tu nombre..  

Y cuando me pregunten cómo estoy, quizás empiece a hablarles de mí, a excusar el temblor de mis manos con el pretexto de haber escrito notas sin destinatario. Quizás les hable de la mala noche que pasé debido al frío, pero nunca he decirles que se debió al insomnio que tiene un apellido.

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Quizás empiece a hablarles de mí, de mis desvelos, de lo ocupada que he estado y de todo lo que esté saliendo mal y en desorden pero estoy segura que terminaré hablando de ti. Que al pronunciar mi nombre, se me escapará el tuyo y puedo asegurar que de suspiro en suspiro recordaré de forma intacta cada suceso.

Aseguro, que terminaré hablando de mi historia como si fuera la tuya, de mi recorrido que es el mismo que el tuyo… de mí como si fuera tú.

Estoy segura que terminaré hablando de ti, de nuestros lugares y destiempos, de como pronunciabas mi nombre y de como “chuleabas” mi sonrisa, de como me tomabas la mano. Quizás termine hablando de tu piel, de tus detalles que estoy segura que solo yo notaba. Seguramente termine hablándoles de los textos que te dediqué, de las noches que lloré, de las plegarías en las que te incluí  y de las notas de música que me recuerdan a ti.

Sé que les hablaré de ti tantísimo, pues has estado guardado en mis exhalaciones todo este tiempo…. en mis huesos, en mi historia, en mi línea del tiempo que me recorre la espalda.

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Porque hoy sé, que somos una historia. Que yo sin ti, no soy yo completamente, que en decepción o ilusión estás tatuado en mi cuento, que en tres puntos o comas, eres el coautor de esto, eres parte de la fábula, del malo y el mejor de la historia. Sé que al hablar de mí, estaría hablando de ti, de tus dedicatorias, de tus improvistos, de todo lo que en mí nunca vi hasta que lo vivi en tus ojos. 

Quizás empiece a hablarles de mí, de mis sueños o recuerdos y de toda la comida que me cae mal, quizás hable de lo mal que me fue en el día, de todo lo que extraño y de todo lo que se esconde en mi inconsciencia. Pero estoy segura que terminaré hablándoles de ti…

Y así, les hablaré de ti tanto como si fuera una forma para eternizarte, para hacer de silencios ruidos y para quizás algún día… llenar mis ojos, no de brillo, pero sí de ti.

Fotos vía: @dddistraction IG

Texto: Sofia Salame 

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Autor: Mujereologia

El blog que vino a revolucionar la vida de las mujeres, el guilty pleasure de los hombres.

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